La verità dei sentimenti

Spesso mi chiedo se in genere interessi la verità delle cose. Non parlo ovviamente di quella verità da gossip che ha a che fare con la veridicità dei stra-fatti e chissenefrega. Una delle ragioni che a volte mi fa da diavolo “basta non scrivo più, mai più” è il fatto di trovarsi davanti ad “un pubblico” che del tuo dolore così come del tuo amore non se ne farebbe nulla. Nulla. Questo quando si parla di scrittura, ma che non va tanto distante dal concetto di vita o anzi di esistenza, nasce per quello, da quella sofferenza che ti fa gridare e dire sottovoce “sì sono vivo”, e rivendichi un bene, visto che di vivere non l’hai chiesto. Allora si cerca di non subire quello che non si è chiesto, e già si entra in un paradosso. E’ una lotta anche se non è la morte la vita è quell’abbarbicarsi all’io come un mollusco allo scoglio …

Carlo Vallini che è uno dei mie poeti preferiti “dice”

“la nostra miseria è grande:
la nostra materia che soffre
ed invoca l’oblio gridando per sempre:
- Non voglio morire! –
s’abbarbica all’io così disperatamente,
come il mollusco aderente con tutte le forze allo scoglio:
l’io per ciascuna persona è come un’amante noiosa
che stanca sopra ogni cosa, ma che tuttavia non si dona;

Quanta poesia ! E Oggi? Cosa se ne faranno di tanta poesia, niente, poco niente perché c’è fb o myspace, o chissà quale altro accidente come supplente della trasformazione del dolore. Ma è uno specchio, e un io ce si abbarbica a se stesso anziché ad uno scoglio, non conoscerà nemmeno la più noiosa delle amanti, che già si potrebbe dire un lusso. A dirsene ci sono anch’io, perché non si scappa, che forza di volontà per andare oltre se stessi, oltre l’ego celato o malcelato.
Non ho ancora trovato nessun genio del cuore in un social network, al limite alcuni suoi fans, gente in gamba, gente simpatica, ma… accidenti. Almeno questa è la mia impressione, senza voler togliere sensibilità, bellezza, ricchezza interiore a nessuno, ma forse non lo si è abbastanza. Non è sbagliato o giusto essere in o non essere in. Non è nemmeno giudicabile, anche se già lo sto facendo categorizzare una qualità in questo modo. Però un pensiero ci va. Ci sono libri meravigliosi, che contengono lo scibile umano, oh sì, molto più dettagliatamente che in qualunque motore di ricerca. Penso al “Mestiere di vivere” di Pavese, uno dei libri più importanti sulla sofferenza.

Dove capisci cos’è un uomo, e cos’è un uomo che soffre, la fatica di tirarsi addosso.

Ma questi son discorsi noiosi che interessano a ben pochi, sarebbe molto più facile postare due foto che hanno a che fare con quella realtà tangibile che distrai il mollusco abbarbicato. No, non lo farò, non qui , non ora. Penso a tante cause dell’anno, di sofferenza forte, la perdita di Paride a febbraio. Quel ragazzo dell’accademia che di voglia di fare ne aveva tanta, e quando si perde qualcuno che ha voglia, cazzo, voglia di vivere così tanta in maniera così sciocca, beh un gran nervoso viene allo stomaco. E tutto, tutto diventa così inutile, se non proprio la vita prende valore, pesando che alla fine la cosa più importante è dare una carezza, salutare, cose stupide, occuparsi della vita proprio, dei sentimenti, perché ogni giorno per chiunque potrebbe chiudere un libro, e come ci si sente essere andati di fretta così, come a me capitò in una mattina di febbraio verso quel ragazzo che fu investito il giorno dopo. Si è presi da troppe cose. Io voglio ricordare, anche a costo di stare male. Per questo quando si scrive, e si vuole comunicare qualcosa di importante dispiace che le menti e i cuori siano così offuscati. Più di quanto sia giusto che lo siano.